Zeiten änderten sich.
Ur-Alte Demokratien weichen großen Imperien. Ehrwürdige Dynastien werden von machthungrigen Hegemonien verdrängt. Kriegsherren starben sowie sie kamen, Diktatoren überlebten selten.
Das seit Milliarden von Jahren existierende Universum durchlebte gerade wieder eine Phase, die einer Phf'ulop-Schnecke wie achtzig Leben vorkam, während andere Lebewesen gerade über einen Witz bei Kaffee und Kuchen lachten. Irgendwo starb gerade wieder ein machthungriger Warlord, zeitgleich mit der verheerendsten Naturkatastrophe, die man in jenem Stern-System je gesehen hat.
Panto-Sektor. Mon Calamari. Die Raumdocks.
Es waren mindestens zwanzig Personen. Sie standen durchaus dicht zusammen, aber doch verteilt genug, so dass jeder genug Freiraum hatte, um sein Gewicht von einem Bein auf das andere verlagern zu können. Alle hatten sie eine der vielen Uniformen an, die vernunftbegabte Wesen aus dem politischen Raum der Neuen Republik mit denen der Flottenstreitkräfte assoziierten. Nahezu alle trugen den Rang eines Offiziers, wobei die einzige Person, die ihre Körperachse um 180 Grad gedreht hatte, den höchsten Rang besaß: General.
Vor diesem stand ein nichtmenschliches Lebewesen, dessen hornartige Auswüchse am Kopf es unleugbar als Devaronianer kennzeichneten. Seine Körperhaltung straffte sich, als der General langsam auf ihn zu kam. Die Mimik des Nichtmenschen war die eines von Wampas eingekesselten Tauntauns. Er fühlte sich sichtlich unwohl. Nur knapp kam der General vor dem Devaronianer, ein Lieutenant der Flottenstreitkräfte, zum Halt. Einen zackigen Salut des rangniederen Offiziers nahm der Kommandooffizier mit einem anerkennenden Nicken zu Kenntnis.
In der großen Halle des Docks war an Stille nicht zu denken, aber wenn man von den arbeitenden Werftarbeitern an der Rückseite der Halle absah, so hatten die Flottenoffiziere doch eine ruhige Ecke für sich gefunden.
Unvermittelt ergriff der General das Wort.
"Lieutenant Ark'ra'rak, ich möchte mich hiermit persönlich bei ihnen bedanken und ich denke ich spreche im Namen der kompletten Crew der 'Nightingale', wenn ich behaupte, sie hätten unser aller Leben gerettet. Sie allein haben es durch ihren unbändigen Willen geschafft, das Schiff zu retten, insklusive jedes Lebewesen an Bord."
Der General nickte ein weiteres Mal anerkennend, während Ark'ra'rak versuchte, seine Gefühle nicht frei zur Schau zu tragen.
"Als Dank kann ihnen die Neue Republik leider nicht das geben, was in diesem Falle angemessen wäre. Jedoch lässt sie es sich nicht nehmen, ihr Möglichstes dazu beizutragen, um die große Schuld der Crew bei ihnen zu tilgen." Er pausierte kurz, um das Gesicht des Nichtmenschen zu studieren. Jeder Soldat mit ein wenig Grips wusste, was nun kommen würde. Spätestens nach dem dritten Mal kannte jeder das Prozedere und nur selten gab es Überraschungen. Routine, die keine sein sollte. Im Krieg gab es nur wenige Freuden. Er fuhr fort.
"Aus diesem Grund befördere ich sie hiermit in den Rang eines Lieutenant Commanders der Flottenstreitkräfte der Neuen Republik. Außerdem verleihe ich ihnen Kraft meines Amtes als ihr Kommandant die Verdienstmedaille der Streitkräfte. Meinen Glückwunsch, Lieutenant Commander. Der Kommandant und das Schiff sind verdammt Stolz auf seinen Navigator."
Der General salutierte knapp und heftete dem ehemaligen Lieutenant seine neuen Rangabzeichen an. Nachdem der frischgebackene Lieutenant Commander den Salut erwidert hatte, wurde ihm die Medaille überreicht.
Die Offiziersgruppe bekam den Befehl, wegzutreten, woraufhin die Offiziere zunächst den Navigator des Schiffes beglückwünschten und sich dann verstreuten.
Gedankenverloren schlenderte der nun allein gelassene General an eifrig herumwuselnden Werftarbeitern vorbei zu einem riesigen Panoramafenster aus Transparistahl. Die Aussicht wurde vollkommen von einem riesigen Kreuzer der Neuen Republik ausgefüllt. Die normalerweise auffälligen Merkmale eines Schiffes der Majestic-Klasse waren von der letzten Schlacht und dem Absturz auf Goroths Oberfläche derart in Mitleidenschaft gezogen worden, dass nur ein geübter Fachmann den Majestic-class Kreuzer als solchen ausmachen konnte.
Um das Schiff flogen hunderte kleine Werftdroiden, die verschiedene Bauelemente zu den entsprechenden Stellen transportierten, wo Techniker mit Hilfe von riesigen Werkzeugmaschinen die Elemente mit einer routinierten Präzision in die klaffenden Löcher in der Hülle einarbeiteten. Es wird mehrere Monate dauern, ehe das Schiff wieder einsatzbereit sein wird. Bedauerlich, aber nicht zu ändern.
Der Blick des Generals fixierte das Schiff und musterte es von Rumpf bis zur Antriebssektion. Früher hatte er anders empfunden, wenn er sich das Schiff von außerhalb ansah. Früher, als Crewman. Als Chief. Als Lieutenant.
Es war vollkommen anders.
Das Klappern von Schuhabsätzen auf dem blanken Stahlboden der Werfthalle verriet die Neuankömmlinge, die sich dem General näherten. Die Werftarbeiter trugen samt und sonders verstärkte Gummiabsätze, die anders klangen als es gewöhnliche Stiefel der Streitkräfte taten.
Auch wenn er ihn nicht hörte, weil sein Gang so ziemlich der leiseste in der gesamten Flotte war, so war er sich ziemlich sicher, dass Admiral Tendris Risant dazu gehörte. Und eben jener war es auch, der ihm schon beinahe väterlich eine Hand auf die Schulter legte.
"Ich habe ihre Ansprache gehört. Gesprochen wie ein echter General, Mister Tyr.", urteilte der Admiral mit einem matten Lächeln.
Langsam drehte sich Tyr um. In Risants Schlepptau befanden sich die Generäle Bel-Iblis und Cracken, sowie Admiral Hiram Drayson. Vor wenigen Monaten hätte der junge Thyferraner noch stramm gestanden und salutiert, doch in den Streitkräften der Republik war es schon immer unüblich gewesen, auf Kommandooffizierebene in einer privaten Unterredung zu salutieren. Ohnehin wären er auch nur den beiden Admiräle gegenüber zu einem Salut verpflichtet gewesen, denn mit Bel-Iblis und Cracken stand er nun auf einer Stufe.
Mit einer Stufe auf einem der drei Mitbegründer der Rebellion...
"Ich würde eher sagen wie ein Kommandant, der sich seinem Navigator gegenüber zum Dank verpflichtet fühlt, Sir.", entgegnete Tyr mit leicht zur Seite geneigtem Kopf. Drayson runzelte die Stirn, während Bel-Iblis lächelte.
"Ganz wie sie meinen, General. Wie es aussieht, wird die 'Nightingale' wohl noch einige Schönheitsoperationen benötigen, ehe wir sie wieder benutzen können." Risant warf einen intensiven Blick auf das riesige Schiff hinter Tyr.
Dieser nickte. "Dockvorsteher Ragul meinte, es werde etwa zweieinhalb Monate noch dauern."
"Nur zweieinhalb?", wunderte sich Cracken und blickte zur 'Nightingale'. "Die Sternzerstörer des Imperiums mussten damals bei solchen Schäden mindestens vier Monate ins Trockendock."
Admiral Drayson lächelte dünn. "Wir sind nicht das Imperium, General Cracken. Die Majestic-Klasse ist bekannt dafür, sehr reperationsfreundlich zu sein." Der schon in den Haaransätzen ein wenig ergraute Admiral blickte auf sein Chrono. "Die Sitzung beginnt schon bald. Wir sollten aufbrechen."
Die beiden Generäle nickten knapp und schlossen sich dem sich bereits abwendenden Admiral an, Risant verharrte jedoch.
"Gehen sie ruhig voran, Gentleman. Ich habe hier noch etwas mit General Tyr zu besprechen."
Drayson nickte knapp und er verschwand mit den beiden anderen Offizieren aus dem Sichtfeld von Tyr.
Admiral Risant seufzte.
"Die Zeit vergeht schnell, Javir. Sie werden schon sehen. Diese zweieinhalb Monate werden wie im Flug vergehen. Verbringen sie Zeit mit ihrer Familie. Sie brauchen sie."
Als Tyr zustimmend nickte schienen beide für einige Momente auf die 'Nightingale' zu starren. Es war ein mächtiges Schiff, aber alle diese Schäden ließen es so gefährlich wie ein zahnloser Mynock erscheinen. Risant klopfte auf die Schulter Tyrs und wandte sich ab, um Drayson und den anderen zu folgen.
"Es ist zu früh.", sagte Tyr plötzlich.
Überrascht und verwirrt drehte sich Risant nochmals zu Javir um. Der Admiral war intelligent genug zu wissen, dass sein Kommandant sich nicht auf das Schiff bezog.
"Was meinen sie?", fragte er vorsichtig.
Es schien, als würde jegliche Körperspannung von Tyr abfallen.
"Die Beförderung, Sir." Risant runzelte die Stirn. "Ich bin noch nicht einmal siebenundzwanzig Jahre alt und schon General. Ich war vor drei Jahren noch Crewman. Das geht alles so schnell und ich weiß nicht ob ich schon bereit dafür bin."
Langsam näherte sich Risant Tyr und schien seine Worte wohl zu überlegen.
"Wissen sie, Javir, im Krieg geht das Meiste viel zu schnell. Gerade als Soldat. Früher, während der Rebellion, gab es viele junge Leute die rasch in den Rang eines Colonels oder Commanders aufstiegen. Die Wenigsten hatten die dreißig da schon überschritten. Die alte Riege von damals ist nun wirklich zu alt für den Job und Leute wie sie müssen nun nachrücken. Das Alter spielt dabei keine Rolle. Sondern die Erfahrung und die Reife, Javir."
"Ich verstehe ja, was sie mir sagen wollen", räumte Javir ein "Aber ich weiß dennoch nicht ob es das Richtige ist. Ich fühle mich unwohl, wenn mich meine Crew mit 'General' anspricht...nunja, fast...alt." Javir lächelte dünn. Der weitaus ältere Admiral erwiderte das Lächeln.
"Was glauben sie wie mir es da erst geht. Mit der Zeit gewöhnen sie sich dran. Glauben sie mir." Der Admiral warf einen kurzen Blick auf sein Chrono. "Nun, Drayson wird bestimmt schon ungeduldig."
Javir nickte. "Gehen sie nur, Sir. Ich werd mir noch den Inspektionsbericht besorgen und dann zu meiner Familie stoßen. Landurlaub."
Wieder lächelte Risant. "Bestellen sie ihrer Frau schöne Grüße. Sie haben den Urlaub wirklich verdient."
"Danke, Sir."
Mit seinem üblich stechenden Gang entfernte sich Risant. Seufzend drehte sich Javir wieder zum halben Wrack der 'Nightingale' um, als hinter ihm nochmals die Stimme des Admiral ertönte:
"Sie sollten wissen, Javir, dass das Schiff auch verdammt Stolz auf seinen neuen General ist."
Der Mundwinkel von Javir zuckte leicht nach oben.
Die Zeiten änderten sich wirklich.
(Anregung, Kritik, etc.?)
The Comedy of Errors
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